PLAYBALL!

Por ahí de 199 y algo, cuando yo aún estaba en mis años mozos -Los dieciocho ya me pesan- una persona a la que quiero mucho me dijo algo muy sabio... y muy técnico si no saben de beisbol:

"Si te vas del campo al tercer strike, no te preocupes: batea mejor a la siguiente entrada"

..¿entendieron?

Si no, google se los explicará gratis.




Pues si. Antes de continuar, y como ya vieron, esta entrada tampoco habla de cosplay -lo siento gente-, y de una vez aclararé por qué. Yo no soy cosmaker, cos-esto, cos-aquello, no soy "idol cosplay" ni nada por el estilo, ni me muero por serlo o alardeo de serlo. Soy una persona tan normal como mi condición de humano me permite serlo -o sea...muy poco- y aunque el cosplay es mi hobbie y me gusta hablar de ello, es uno de mis tantos gustos, y me enfocaré precisamente, en uno de ellos: el Beisbol. Oh si. Eria ADORA el beisbol -vamos a dejarlo asi: Beisbol, aunque no es el nombre oficial del deporte-.




Como decia... alguien muy querido me dijo eso, hace algunos ayeres, y fueron palabras que jamás se me borraron de la memoria. A lo mejor, entonces no entendía, o creía que lo hacía. Pero como es obvio, a los ocho años, no entiendes ni siquiera de qué va la vida. Mucho menos, de qué va el mundo.




¿Si lo entiendo ahora? ...analicemos...




El primer strike me llegó a los...doce o trece años, en la secundaria. Me habían advertido que sería difícil,no lo creí. Por supuesto, me equivocaba al no creerlo. Durante tres años, no tuve más opción que hacer lo que me decían, serlo que querían, vivir como me lo marcaban. A los catorce, no lo pude soportar, y caí. No le di a la pelota, ella me dió a mí. Pero estuvo bien. Todavía tenía dos strikes mas.

El segundo vino a mis diecisiete, después de lo que se conoce como tres "bolas", o sea,momentos de "buena suerte" si podemos llamarlo así. Pero es bien sabido que en el beisbol, nada esta escrito hasta el último instante, y cuando pensé que iba a ser una base por bola y que iba a subir al siguiente peldaño, me cayó el strike. Y dolió. Se me rompió el bat, se me rompió el brazo, se me rompió el alma, se me fracturó todo. La pelota destruyó todo con lo que podía defenderme, y más, por que fué una bola rápida, de esas que nunca sabes cuándo llegan ni de dónde vienen, pero las sientes, a morir.



Aquel strike fué cardiaco. Fué y será el que más me dolió. Y pensé que no me iba a levantar.




Afortunadamente, en el juego siempre hay alguien dispuesto a brindarte un bat cuando el tuyo se ha roto, y te da también una sonrisa de aliento a media entrada para que busques el hit o de perdida, la base por bola. El problema es cuando sientes la presión encima, el pensar que no vas a poder hacer carrera, el cansancio,el miedo. Y me cayó el strike, otra vez, pero al menos, intenté defenderme. Rompí el bat -qué costumbre la mía-, pero esta vez, ya lo había asimilado. Sabía que no estaba en condiciones de darle a la pelota, y que irremediablemente vendría el strike y con él, el Out. Me fuí a la banca, cansado, estresado y harto. Yo ya no quería jugar.

Es curioso cómo los fracasos terminan calando tan fuerte, ¿no?


Pero me mandaron de nuevo al campo, al inicio de la tercera entrada. Bat de acero, como mandado a hacer. El casco de mi mejor amigo protegiéndome, los guantes de la leyenda del campo en las manos. Y vuelvo a salir al campo, en medio de la algarabía del público. No hay sol, el partido se juega de noche. Los jugadores se colocan en posición, esperando las indicaciones,y se dibuja una sonrisa en los labios del bateador, quien ya comprendió las famosas palabras que le dedicaran. Y jura que no habrá más strikes.









Y de pronto, aquella famosa tonada......llega el momento de la verdad.











¡PLAYBALL!

T.